Las cosas como son

Horas después de escenificarse la marcha cantada de Mourinho en el Real Madrid, en medio de la gran tormenta que la ausencia del técnico portugués genera entre sus muchos seguidores y sus no pocos detractores, el madridismo navega en el proceloso mar de dudas entre lo que fue y lo que pudo ser, entre lo que se hizo y lo que se pudo hacer.

Tuve la oportunidad de conocerle personalmente hace algunos años y reconozco que, de todos los mitos del fútbol con los que he tenido la ocasión de hablar, Pele y Di Stéfano ( retirados), Cruyff ( como entrenador) y Maradona, ha sido con diferencia y lejos de esa fama que le persigue de arrogante y cascarrabias, el que más me impresionó; no sé si fue el escenario donde transcurrió la conversación, Old Trafford, la acusada personalidad del personaje o su delicadeza en el trato hacia aquel joven

 Este circo es una ruina; a este circo le empiezan a crecer los enanos, los leones pierden los dientes, los trapecistas sufren de vértigo y hasta los pobres payasos, mis admirados y recurrentes payasos, han empezado a perder su sonrisa, porque los chistes ya no hacen gracia.

  La estrepitosa derrota del Barcelona, el pasado martes en el Allianz Arena de Múnich, el abultado número de goles recibidos y sobre todo la forma en la que el Bayern pasó por encima del equipo que ha sido el gran dominador, la referencia del fútbol en los últimos años, parece haber encendido todas las alarmas, parece haber sacado de golpe, así a ¨mogollón¨, todos los fantasmas, todos esos males ocultos que, resultando una evidencia, pocos parecían quererlos ver.

Quizá porque el corazón tiene razones que la razón no entiende o quizá porque el buen orden siempre ha contado con reglas escritas y otras que no se escribirán nunca, porque forman parte de la naturaleza del ser humano; uno no acaba de entender el abuso y el egoísmo, la injusticia y el escarnio con el que los dirigentes del fútbol español pagan la ilusión, el esfuerzo y el cariño de sus aficionados.

 El 26 de abril de 1981 la Real Sociedad firmaba la página más hermosa y emotiva de toda su historia; un gol de Jesús Mari Zamora en el viejo Molinón y en el último minuto de partido proclamaba campeón de Liga a la Real tras una lucha descarnada y cruel con el Real Madrid de Juanito, el Barca de Quini, el Atlético de Dirceu y el Valencia de Kempes.

 Dicen que cuando dos elefantes luchan es la hierba la que sufre, y dicen también que no hay victoria, por grande que sea, que justifique los destrozos de una guerra; esto mismo es lo que debe pensar el madridismo cuando, en el momento clave de la temporada, con la gloria pisando los talones, dos componentes de los de mayor personalidad y tirón mediático de la plantilla celebran un inesperado y absurdo pulso, librado bajo los focos de la grada y al amparo del arbitrio de la prensa.<

 La primera vez que tuve la oportunidad de entrevistar a Rafa Nadal fue en el año 2003, tenía el manacorí 17 años y había acudido con toda la ilusión del mundo a jugar sobre la hierba de Wimblendon y codearse por vez primera con las grandes figuras del momento, Agassi, Hewitt, Federer o Juan Carlos Ferrero.