Sin vergüenza

 Todavía sobrecogido en este martes maldito de junio, que no es trece pero que merece serlo. Se nos ha ido, como del rayo, Sebastián Alabanda, bético en cuerpo y alma, y alma del mejor Betis del que uno guarda memoria.

 Todavía sobrecogido en este martes maldito de junio, que no es trece pero que merece serlo. Se nos ha ido, como del rayo, Sebastián Alabanda, bético en cuerpo y alma, y alma del mejor Betis del que uno guarda memoria.

 Todavía sobrecogido en este martes maldito de junio, que no es trece pero que merece serlo. Se nos ha ido, como del rayo, Sebastián Alabanda, bético en cuerpo y alma, y alma del mejor Betis del que uno guarda memoria.

Escribió Aldous Huxley que “quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia”.

La historia del fútbol abunda en cadáveres exquisitos. Equipos que han jugado como los ángeles pero que no levantaron ningún título: la Hungría del 54, la excelsa selección brasileña que lideraron Zico, Toninho Cerezo y Sócrates en el 82, o el equipo francés que juntó a Platini, Giresse, Tigana y Genghini en los 80. Equipos que no levantaron ninguna copa, pero que se ganaron un sitio en la historia universal del buen gusto.

El 13 de mayo de 1914 nació Joe Louis, negro y pobre en una cabaña de algodoneros de Alabama. Huérfano de padre a los cuatro años, se trasladó con su familia desde el sur profundo y profundamente racista de los EEUU  hasta Detroit. Tras trabajar como repartidor de hielo aprendió el ABC de todos los negros americanos: si querías golpear a un blanco y no acabar colgado de un árbol, había que hacerlo entre las doce cuerdas de un ring de boxeo.

El domingo me desperté contento. Debía ser cosa evidente, porque mi mujer me miró con cara de sospecha y me preguntó a donde iba con esa cara de tonto. A uno, que modestamente en esta profesión ha jugado en todos los campos, hay cosas que afortunadamente le siguen haciendo la misma ilusión que cuando empecé. Tenía por delante un programa de radio de los de antes, de los que ayudaron a convertir a este deporte en lo que es.

“Que veinte años no es nada”, cantaba Gardel  en el melancólico y memorable tango. El ocho de mayo de 1994 –hace 20 años ya- los aficionados del Betis peregrinaron de manera masiva hasta Burgos. Después de tres años en segunda, el Betis de Cuellar, Ureña, Olías, Merino, Cañas, Roberto Rios, Ivanov y el Toro Aquino; el Betis de Lorenzo Serra Ferrer… y de Manuel Ruiz de  Lopera, estaba  punto de regresar a Primera División.

Hace unos días leí unas declaraciones de Simeone en las que decía –es literal- “prefiero jugar bien a jugar lindo...”. En un principio creí que era una boludez o una “Clementada” del Cholo.

A un deportista no siempre lo resumen los títulos o las marcas conseguidas, o, siendo rigurosos, no lo retratan ni definen completamente. La importancia real que, por ejemplo, tuvo don Alfredo Di Stéfano para el Madrid de los 60 no fue las ocho ligas y las cinco copas de Europa que logró en sus once años como jugador blanco.