El butacón del Garci

Si miras el cielo, observarás que los pájaros que revolotean por encima de los tejados no dibujan piruetas alegres sobre el aire: huyen. El miedo les dispara plomo y buscan otro cielo. Un panorama orwelliano pinta de gris los paisajes. Niegan a Saramago y las palabras que un día escribió García Márquez quedaron prisioneras bajo una capa de alambres de acero y pensamientos uniformados.

La gente tirana que nos gobierna previene a la ciudadanía de los partidos nuevos que hablan de igualdad social y en su agenda, por encima de todo, priorizan la palabra PERSONA: “Cuidado con la izquierda radicalizada, ellos traen el caos”.

El periodista debe andar en la trinchera de los débiles y los que más  lo necesitan. Un periodista no es ningún miembro de una ONG, pero anda ojo avizor para denunciar la injusticia.

                                                                                          “Las ratas son mías, las ratas son mías…”

Los mejores silencios son los que no dicen nada, los que pierden el color y quedan suspendidos en el infinito. Los silencios ruidosos, los que quedan en penumbra, huelen a muerte. Las dictaduras preferían los silencios ruidosos, los silencios de la noche con luces de linternas, ruidos de motor de coche y golpes en la puerta de tu casa. Esos silencios mataban y luego desaparecían.

El ser humano, ciudadano de a pie, que es un grano de arena en el Universo, camina en medio del anonimato, procura vivir un poco mejor cada día atravesando una jungla arpía donde cada segundo que pasa es una conquista.

¿A quién votarás? ¿Al que te sonríe y engaña?, ¿Al que te roba y esconde la mano?, ¿Al que te dice que mañana será un gran día y luego no es mañana, porque todo sigue igual y tú en la misma parada esperando a un autobús que nunca llega?

Un nuevo terremoto sacudió Nepal y en la otra parte de la Tierra nos quedamos quietos por un segundo, por un segundo una sensación desagradable nos arañó las tripas. En ese tiempo, pensamos, la muerte se hizo cargo del futuro de miles de personas. La muerte selló de golpe la pared de mucha gente.

Ponte, amigo, en la piel de un hombre o una mujer, en la banda de los 30 años o 60, que están en paro y no tienen cobertura económica, seguro que, si lo haces de veras, tendrás el sentimiento estremecedor de alguien que vive cada instante a escasos centímetros del abismo. Que estás a punto de caerte. Un día sí y el otro también.

Rajiv Pokharel, de cuarenta años, se despertó cuando una brizna de luz del amanecer le palmeó la cara.