El butacón del Garci

Confieso que no sé cómo interpretar los gestos de los principales partidos de este país la semana después de su batacazo electoral. El PP prepara una batería de medidas económicas. El PSOE, ante un batacazo sin precedentes, anuncia un congreso extraordinario, en el que la principal novedad radicará en que las bases participarán en la elección del nuevo líder de los socialistas.

En el PP a las once y media de la noche salieron ante los medios proclamando “la victoria”. Seguían sumergidos en un mar de autocomplacencia insana mientras que un caudal de votos quedaba perdido en alguna parte.

Vi el debate televisivo entre Arias Cañete (PP) y Elena Valenciano (PSOE). Al final salí con una serie de sensaciones que atravesaban mi espacio como balas trazadoras, balas llenas de vergüenza y veneno.

Abomino de aquellos que ordenan o deciden quitar la vida a las personas. Me estremece el solo hecho de imaginarme por un segundo en la piel del verdugo, que realiza la acción de apretar el gatillo o pulsar un botón que corte para siempre la posibilidad de vida de un prójimo. Matar, asesinar, ejecutar… Verbos que andan muy lejos del corazón de las personas y solo lo conjugan aquellos que tienen el corazón de hielo o, simplemente, no tienen corazón.

En época preelectoral, el mundo dibuja de tonalidades rosas para el grupo que ostenta el poder y para el resto de los aspirantes que lo codician, el mundo es una pira a un paso de convertirse en carbón que dejará un río de cenizas.

Vivimos en un mundo tan afilado que nos duele  el aire que llega a los pulmones. Tragamos mentiras con la naturalidad de un león ante un solomillo de cebra. No decimos nada. Resulta tan habitual pisar un excremento de corrupción que hasta su olor no nos espanta. Las calles están contaminadas, la gente sufre y miramos a otra parte.

Muy lejos de España, a miles de kilómetros del territorio peninsular, Rusia le saca pecho a Occidente. El otro gigante del universo, Estados Unidos, ha arrugado el entrecejo. Si no fuera por las fatales consecuencias que podría acarrear esta pelea de machos (a ver quién mea más lejos…), uno le daría a los dos un corte de mangas a lo Carmen de España.

Los políticos españoles (al menos los adscritos a las dos grandes formaciones reinantes) se han especializado en una asignatura muy humana: la de la supervivencia.

Alguien debería preguntarse por qué duelen todavía las heridas de la Guerra Civil española después de setenta años. En esta contienda fratricida murieron cientos de miles de personas. Pero la guerra terminó y el vencedor (Franco), en su nombre y en el de un dios que odiaba más que nadie y desconocía el significado de la palabra perdón, siguió matando a perdedores con absoluta impunidad.

Madrid ese domingo azotaba con un frío que arrancaba la carne. Pero a Javier no le importaba. Cada segundo significaba un gramo de luz y cada partícula de aire la degustaba con parsimonia de gourmet: nada sabe mejor que un trozo de libertad bien ganada.  La caricia del primer rayo de sol sobre tu cara. O el abrazo de tu hijo después de una larga sequía de sus abrazos.