El butacón del Garci

“Pero el agua recorre los cristales musgosarnente: ignora que se altera, lejos del sueño, todo lo existente”. Son versos del poeta mexicano José Emilio Pacheco, que se fue al otro barrio y nos dejó un reguero inmenso de talento floreado de estrellas. Las palabras nunca mueren, se pegan como chinchetas en nuestros corazones y nos conducen por los caminos más correctos, como manos de lazarillo o faros de luz resplandeciente.

Yo no quiero que a mi corazón le salgan brotes de hierba mala. No quiero salir a la calle y ver brazos mutilados en los contenedores de basura. No quiero que al sol le salgan espinas ni que a la luna le chorreen pétalos de sangre. No quiero recibir insultos de alguien que no me conoce por el mero hecho de rozarme con su espalda. No quiero que nadie me dispare a bocajarro por mirarle a los ojos y que sus ojos me digan que la nada es necesaria. Y que la nada sea el todo abominable.

Un golpe seco rompe en mil pedazos todos nuestros buenos pensamientos como si se tratara de un jarrón chino. Un golpe llamado corrupción. Desde los cuatro puntos cardinales de este país maldecido afloran brotes envenenados que corroen sus entrañas.

Este es un año clave para las elecciones de 2015. Los estrategas del PP llevan semanas elaborando el programa del principal partido de la derecha española.  El programa de las mentiras gruesas.

Al margen de la malvada política del Gobierno de Mariano Rajoy, tan santurrón como fascista, creador de un sistema que vive de espaldas al pueblo y busca anestesiar cualquier tipo de iniciativa que mire el bien común, ¿qué has hecho tú, ciudadano de la calle?

Los últimos días siempre nos traen cuarterones de vinagre y dolor y uno, como cualquier humano, quiere mirar adelante; buscar un gramo de aire, un trozo afilado de esperanza, una sonrisa que, como brisa fresca, te acaricie el rostro en una noche tórrida. Y te agarras con la desesperación del niño hambriento a la teta de la madre, con ansias de sol que sólo tienen los mineros.

Este país, España, por culpa de sus tripulantes es un país depresivo. Nos arrancaron de cuajo la autoestima. Somos los últimos de Europa en todo. Te asomas a la ventana y la puesta de sol se ve a lo lejos, tras el muro que colocaron en tu vida. En España hasta el aire se encuentra bajo sospecha.

En Cataluña, los políticos disparan reivindicaciones cargadas de justicia rencorosa contra el resto del territorio peninsular. En España, los políticos levantan murallas para defender el honor patrio, la escuálida unidad de aquellas cosas que a nadie duele. En Cataluña todos hablan. En España todos hablan.

Mariano Rajoy, presidente del Gobierno de España, ha concedido una entrevista a varios directores de periódicos europeos y, entre otras cosas, ha dicho: “No creo que después de la crisis y cuando la recuperación empiece a consolidarse de una manera clara vayamos a una España o a una Europa más desigual”.

Llegan días de viento y sombras, de luces y risas; buscas bajo la carpa inmensa de la vida un gramo que traiga esperanza, un algo ardiendo donde sentir que no te hundes más allá del llanto pasajero; ese muro que no es de todos y esconde lo que hay más allá, puede que un paisaje huérfano de dolor o la quebrada del diablo.